Популярные записи
Часто люди говорят, что время лечит... Нет... Время не лечит...
Какую бытовую химию не покупать? Опасная бытовая химия
Тэги
Путин (5) Прямая линия (4) Москва (2) факты (2) Семья (2) история (1) 5 (1) Слуховые аппараты (1) Советские открытки (1) Россия (1) 3D дети (1) ГородРабот.ру (1) жестовый язык (1) что (1) Биржевые жесты (1) бунт (1) С праздником (1) занятость населения (1) все равно так (1) шамонин (1) Финны (1) Украина (1) Московский метрополитен (1) вакансии трудоустройство работа (1) Ernest (1) стихи (1) Пластиковые монеты (1) Сбербанк (1) трудоустройство граждан (1) драма (1)Дай бог всем НИКОГДА не столкнуться с таким ...
В не раз уже заштопанном халате
Из яркого цветного волокна
В больничной переполненной палате
Стоит старушка, плачет у окна.
Её уже никто не утешает-
Все знают о причине этих слёз.
Соседок по палате навещают,
А ей, лишь раз, сынок халат привёз.
Про тапочки забыл, сказал смущённо:
— Я завтра привезу… Потерпишь, мать?
— Конечно, потерплю. Я ж на перинке
И в шерстяных носках могу лежать.
Куда мне тут ходить? Простора мало.
Покушать санитарки принесут.
Меня болезнь настолько измотала,
Что мне б лишь полежать, да отдохнуть.
Вздохнул сынок, отвел глаза в сторонку:
— Тут… Понимаешь…Дело есть к тебе…
Всё это очень путано и тонко…
Но ты не думай плохо обо мне!
Квартира у тебя стоит пустая,
И мы с женой подумали о том,
Что ты то там, то тут… Одна… Больная…
Поправишься — к себе тебя возьмём!
И внуки будут рады, ты же знаешь!
Они души в тебе не чают, мать!
Всё!Решено! Ты к нам переезжаешь!
Твою квартиру будем продавать!
Достал бумаги, молвил без сомненья:
-Я все продумал, мне доверься, мам…
Как только мы увидим улучшенья,
Отсюда сразу жить поедешь к нам.
Что скажешь тут? Он сын ей, кровь родная…
А внуки- ради них и стоит жить!
И подписала, не подозревая,
Как все на самом деле обстоит.
Проходят дни, проходят и недели…
Сынка все нет. И вряд ли он придёт.
Старушку тешали и жалели…
Но кто же и чего тут не поймет?
А с каждым днём старушка всё слабеет
И по ночам все чаще снится сон,
Как кашку по утрам сыночку греет,
Но плачет и не хочет кушать он.
И первые шаги сынка-малышки,
И слово, что сказал он в первый раз,
И первые царапины и шишки,
И детский сад, и школа- первый класс…
Врачи молчат, стараясь что есть силы
Хоть как-то ей страданья облегчить.
А родственники строго запретили
Старушке про диагноз сообщить.
Она не знает, что больница эта-
Не городской простой стационар,
Что шансов на поправку больше нету…
Но, для нее незнанье-не кошмар.
Табличка «Хоспис» на стене у входа
Ей ни о чём плохом не говорит.
На странные слова давно уж мода
И нужно ли кого за то винить?
Она не знает, что сынок исправно
Звонит врачам, в неделю раза два:
— Вы ж говорили- умирает… Странно…
Что до сих пор она ещё жива…
Она жива. Она всё ждет и верит,
Что сын придёт, обнимет, объяснит,
Откроются сейчас палаты двери,
Она же всё поймёт и всё простит.
С последних сил встаёт она с кровати.
Держась за стенку, подойдёт к окну.
Насколько ей ещё терпенья хватит
Так верить безразличному сынку?
Она готова до конца стараться.
И сил, что нет, она должна найти.
Вдруг он придёт? Она должна дождаться!
Придёт…Ну как он может не придти?
Стоит и плачет… Ждёт от сына вести…
На небо лишь посмотрит невзначай
И теребит рукой нательный крестик-
Мол,подожди, Господь, не забирай.(с)
Комментарии
Если чесна,щас таких как "сынок" и не только...развелось повсюду.(Эври)
Старость не радость,но одиночество- губительно вдвойне....
Заметила,что больнее всего "бьют" и предают СВОИ!
Но знаю так же,что все в этой жизни возвращается бумерангом....
В яркой зелени тонет дом.
Только ты не бываешь в нем-
Ты все с кем-то, зачем-то, где- то...
Под окном расцвели цветы-
Ты сажал их еще
мальчишкой,
А на полке пылятся книжки -
Их уже не читаешь ты ... Лишь затертый до дыр
альбом
Черно-белым ласкает взглядом-
Вот ты с папой, а вот мы рядом,
Вот все вместе стоим, под окном...
Горло сжато слезами в тиски,
Но без звука , а это значит-
Материнское сердце плачет
В одиночестве, от тоски...
(C)стих того же автора.
Но не сказал
Как крепко я хотел тебя обнять
Но не обнял
В который раз хотел все объяснить
А как не знал
Как долго собирался позвонить
И забывал...
Ты слышишь, мама, мама
Ну почему простые нежные слова
Мы говорим когда уже в них нет нужды
А сожаленья бесполезны и пусты
Ты слышишь, мама, мама
Ну почему любви слова сказать не мог
Когда уже мы друг от друга далеко, далеко...
Как мало для тебя в ней редких встреч
Я сделать мог
От скольких бед хотел бы уберечь
Да не сберег
Каким теплом тебя я мог согреть
Но не согрел
Какую песню мог тебе я спеть
Да вот не спел...
Ты слышишь, мама, мама
Ну почему простые нежные слова
Мы говорим когда уже в них нет нужды
А сожаленья бесполезны и пусты
Ты слышишь, мама, мама
Ну почему любви слова сказать не мог
Когда уже мы друг от друга далеко, далеко...
Жаль, мама, я тебя не понимал, как жаль
Жаль, мама, я не понимал твою печаль
Жаль, мама, я не понимал, прости, как жаль
Как жаль...
Стихи не понравились, они поверхностны и конъюнктурны, при общей поэтической слабости.
Интерет полон гадких стихов, которые тупо давят на чувства и не имеют ничего общего с Поэзией. Читайте классику.
Какая это поэзия - не важно!!! Тут стиховорение в смысле о жестокости, равнодушии к родителям не только от сыновей, но и от дочерей...Вообще это тема о черством отношении к близким. Обидно и грустно.
Правильно говорят:
"Когда умирает мать-ребёнок не встанет из-за стола,
Когда плачет ребёнок-мать встанет из гроба"...
И белым инеем застила седина…
Она так много в этой жизни сделала,
А вот теперь стара… и не нужна…
Для жизни не хватает самой малости,
Чтоб дети были к ней внимательны, нежны…
Мы умираем вовсе не от старости,
А потому, что никому мы НЕ нужны.
В Николаева
Я была удивлена постом неизвестного гостя, лучше промолчу. У каждого свое мнение. А ты пиши вопреки критике, мне интересно все.))) Если честно: чтение классики - занятие не простое: с этой мыслью вряд ли кто-нибудь будет спорить...
/гостю- мы тут не злорадствуем над тем,что пишут поэты,мы обсуждаем то,что они пишут. твои слова очень пригодятся на форуме этого сайта, там тебе одна кошечка обрадуется./
А по поводу стихов, повторю, - они очень плохи, - их авторы занимаются спекуляцией на чувствах, а больше в этих стишках ничего и нет...